Порою сам себе дивлюсь...

       Хотя берёзовая Русь
       Меня не выбрала в поэты,
       Порою сам себе дивлюсь:
       Слова откуда? Рифмы эти?
       Сравненья – лыком не пришьёшь,
       Намёков утренняя просинь?

       Но – зреет шишкинская рожь
       И левитановская осень
       Дурманит золотом своим
       Не на холсте, багряной сенью,
       И я, никем не заменим,
       Пишу Христово воскресенье,
       Весёлой масленицы дым
       В стихах дерЕвнями струится…
       Когда мне дома не сидится,
       Не то, что вовсе молодым.

       Ещё мазок и льёт апрель
       Вовсю берёзовые слёзы,
       Парит оттаявшая прель,
       На полном, кажется, серьёзе
       Нависла ранняя гроза
       Над обалдевшим перелеском…
       А вот июль, и стрекоза,
       Начистив крылышки до блеска,
       Парит над зеркалом пруда
       Любуясь девственностью лилий.
       
       И мне легки мои года,
       Что на закат перевалили,
       И я опять вовсю дышу
       Деревне радуясь и сёлам.
       А коль дышу – вовсю пишу
       Играя рифмою весёлой.