он упадёт, он слижет соль...
ты не придёшь - да и не собиралась.
в моём шкафу ест моль...
а темнота гуляет - в коридор прокралась.
меланхолично-сопливая сага! -
мол, это halo, холостяк!?
жалеешь, что не Лазарь? -
упершись лбом в косяк
дверной, руками держишь её ручку,
с двух сторон, чуть нажав и наклонив,
под мерный гул каких-то переучек:
«он упадёт...он ближе...он уже летит!» -
смеёшься...найдётся ведь Брюс Уиллис…
"найдётся" - сам себе небрежно отвечаешь...
ну а ты? - найдёшься...вспыхнешь? -
берёшь лениво тряпку и пыль тут протираешь.
смеются тараканы, трусы в полоску
шелестят, туда-сюда застенчиво болтаясь, на балконе;
...и монитор сверкает монотонно:
одноклассники, вконтакте, сайт знакомств...всё так знакомо?
Труха
© Copyright: Артём Панов, 2008
Свидетельство о публикации №108110400531
Свидетельство о публикации №108110400531
Рецензии