Я не успеваю прийти к закату,
И солнце наше заходит.
Не нервничаю , вроде бы.
Хотя умерла Рада.
И передо мной развёрнута
Желтеющая газета,
Где мудрый мужик с приветом
Пишет, что я тронута.
Я милая и холодная.
Мне даже сказать нечего.
Плетусь в переулках вечного,
Красивая и холодная.
Но кто усыпил зрение -
Порезалась о преграду.
Убита давно Рада.
На воскресенье нет времени.
Не успеваю
© Copyright: Ланциэль, 2008
Свидетельство о публикации №108110401812
Свидетельство о публикации №108110401812
Рецензии