Атлант

Стоят заводы, брошены поля, и
Что делается здесь, не разберу я.
Нерусские торгуют и стреляют,
А русские куда-то маршируют;

Конечно, не обходится без веры
В вождей прекрасных, пламенных и чистых;
И строятся блестящие карьеры
На критике «убогих карьеристов»...

Мне скучно. А порой бывает страшно,
Что из-за скуки сделаюсь похожей
На тех, кто произносит – «эта раша»,
И корчит невъебическую рожу:

Мол, я-то ведь, хоть родом из Калуги,
Но байронее Байрона по сути...
Курю в окно. Там нищенка в испуге
В руках бутылки собранные крутит:

Все уронила, вдруг теперь не примут?..
Ее обходят женщина с собакой,
Поддатый дед с авоською и «примой»
И юный гот в костюме вурдалака.

Терзают птицы что-то вроде хлеба,
Какой-то мальчик бегает по лужам,
А выше – ветви голые и небо...
Неинтересно. Скучно, говорю же.

...Я помню – Тьма сгустилась, формируя
Меня – заряд для плоти человечьей.
И напряглась, и бросила в игру, и
Сама легла тихонечко на плечи.

Работу эту Тьмы извечной дети
Из века в век привычно исполняют:
Я, как атлант, держу ее над этим
Усталым миром, скучным для меня, и...

И наблюдаю. Люди корчат рожи,
Карьеры строят, ссорятся, воруют...
Мне в общем-то все по хую, но все же
Что делается здесь – не разберу я.