Мой дед, седой.
Мой аксакал.
Ты не гордись седою
Бородой.
Гордись, что никакой накал
Страстей греховных
Не тронул честь твою,
В угоду дум тлетворных.
Ты славен тем,
Что был поэт от Бога,
И уходил от ложных схем,
Прославив слово много.
Язык твой древний
Чаем сыт.
Тем ароматным чаем,
Что соки брал в деревне.
Её ты знаешь строгий быт,
Как рокот табуна копыт
За дальним гаем.
Как разнотравий бренд,
Разноголосый рой
Твой укрепил язык.
И братство люда моего
Ты взял, как флаг на штык,
В стихах разлив его.
Твой сок хранит
Трава шалфей
Просторов наших и полей.
Одна твой пьедестал-гранит.
Моему деду
© Copyright: Буда Чернец, 2008
Свидетельство о публикации №108110300543
Свидетельство о публикации №108110300543
Рецензии