Из далека

Поверхностно прочтя мои стихи,
философы сочли меня поэтом…
Жаль, литераторы не ведают об этом,
Они в насмешках более ловки.

20…


Наградой за труды была усталость.
Хотелось света, тишины, тепла…
И боль, что долго к сердцу подбиралась
уже насквозь пронзала грудь. Дотла

сгорели бывшие надежды на удачу,
твою любовь…. И старые слова
теперь почти уж ничего не значат,
но музыка их всё ещё жива.

Как живы мы безумные, доселе
столь мало почитавшие Творца.
Свои едва ль соизмеряя цели
с величьем неизбежного конца…

Где ты, где я; меж нами дни и вёрсты.
Так много дней молчанья и дорог…
Как будто всё по прежнему не просто,
как будто я сего не превозмог…

И всё же вновь благословляю осень,
и этот мир, где не умею жить,
где обо мне почти никто не спросит,
и где так трудно верить и любить…

Россия,19…



ЯЗЫЧНИК.

       "И нас хотя расстрелы не косили,
       Но жили мы, поднять не смея глаз…"
       (Вл. Высоцкий)

Умея принимать обиды
как дар забывчивых богов,
я строил истин пирамиды,
друзей прощая, и врагов…

Казалось праведным искусством
идти, не поднимая глаз,
поскольку в мире было пусто
всё что стояло напоказ…

Когда ж обиды отступали
и жизнь смеялась мне в лицо,
к истокам истинной печали
я приходил, в конце концов…

Россия,19…



РАССТРЕЛ

Какое хорошее, ясное зимнее утро…
Теперь умереть – всё равно, что вернуться домой.
А я, своё время всегда различающий смутно,
решил, что оно миновало меня стороной.

Как будто и не было в мире покоя и света,
как будто и нету на свете насилья и тьмы.
Казалось, вокруг распускается дивное лето,
и мне только снятся холодные своды тюрьмы…
Всё кончится быстро, я боль позабуду на вдохе
и рухнет на снег опалённое тело моё…
И только стихи, недописанные в суматохе,
напомнят душе, как теперь отпустили её…

Россия,19…



Глупый мартовский снежок
выпал невзначай.
Людям было невдомёк
в чём его печаль.
Просто там легки шаги
девочки Весны
где не разбережены
тайны тишины.

Так, рождение своё
прозевав, апрель
на мгновение замрёт
в мой крещенский день.
Так одевшись поутру
светом неземным,
я когда-нибудь умру
новым днём святым.

Всё…
       лишь лёгкий ветерок
шепчет обо мне
то, что я сказать не смог
страннице Земле…

Россия,1997



Осень – волшебная скрипка
в медленном вальсе дождя;
лёгкая полуулыбка
дальнего небытия.
Всё чем мы были когда-то
ныне приносит плоды:
в тлеющей дымке заката
свет самой яркой звезды…

Осень – великая мера
всех одиноких начал…
Несотворивший предела
выдумал всё же печаль,
времени уединенья
неподведённый итог,
старого стихотворенья
чуть пожелтевший листок…

1996/2002



ПОВЕЧЕРИЕ

Ровный свет свечи неяркой
разогнал немного тьму,

лишь вечерний звон над аркой,
вторит в святости ему;

да коленопреклонённый
пред Распятием монах,

да нагие ветки клёна,
у капеллы, все "в слезах";

да кресты церквей окрестных,
да луны размытый блик…

Да Христовой той невесты
просветлённый, кроткий лик,

что в родном краю далёком
так же молится в ночи

пред Мадонной, одиноко,
в свете тающей свечи…

Германия, 1998



Душа моя молитвою полна,
и с Господом в ней всё готово слиться;
пребудет ли умиротворена,
и в ней озёрно небо отразится.

Так пусть не нарушают мой покой
сомненья и бесплодные желанья.
Перед Христом предстану тишиной,
во всём смиренномудрии молчанья.

Невыразимы истины Любви,
"сердечный жар не передать словами…"
О, Господи, в тиши моей прими
то, что зовут неспетыми стихами.

В коленопреклонённости души
молю Тебя, а не в пространной речи:
Иисус ко мне на помощь поспеши,
ничто моё меня уже не лечит.

Ничто ВО МНЕ не в силах вознести
до святости вседневного страданья.
Но Ты, меня наставь и освяти,
согласно совершенству мирозданья…

Художницею МУДРОСТЬ назвалась.
Её искусству я ищу учиться:
Когда работа явно удалась,
в ней непременно Небо отразится.

Германия, 1999



РЕГЕНСБУРГ

Когда леса в осенней позолоте
покойно льнут к закатным небесам,
и звон вечерний на последней ноте
стихает, разливаясь по сердцам.

Когда, звездою первой озарённый,
зажжёт огни и этот чудный град
где я бреду, смертельно утомлённый,
куда-нибудь, как много лет назад…

Мне хочется вот так же ненароком,
вдруг раствориться в осени святой.
и жить одним Единосущным Богом,
без страхов перед будущей зимой...

США, 2002



За серебряными туманами,
В недоступной теперь дали,
Нас клеймили такими ранами
Что вздохнуть мы едва могли…

Но с надеждою на пророчества,
Вслед за приступами тоски
Искупленьем за одиночество
Приходили порой стихи.

Кто-то выдумал, кто-то выстрадал,
Кто-то вышел в другую дверь…
Я ж, историй не переписывал,
Не надеялся на апрель…

И за благо, сочтя скитания,
Не пытался уже понять
Ни противников покаяния,
Ни мечтающих возрождать…

Но трудами, постом, молитвами
Не оставил родной земли…

За серебряными туманами,
В недоступной теперь дали…

1998-2002 Россия – Германия – США



ДРЕВНЯЯ ИСТИНА.

Затерянным среди миров,
непонятым, полузабытым
отыщется, в конце концов
пытливейшим из следопытов
то, что невежда записал
со слов философа святого,
облекши в некий мадригал
неисчерпаемое слово.

И снова полумудрецы,
не видя истины и сути,
желая отыскать концы,
начала напрочь пересудят.
И воздадут хвалы тому
кто из тщеславия земного
доверил праздному письму
неисчерпаемое слово.

США, 2004



ИКОНА БОЖИЕЙ МАТЕРИ

Лик Марии прекрасен и кроток,
но таит неизбывную грусть…
И уже не оставить мне чёток,
раз начавши молиться за Русь.

И люблю я, и верую с нею
в нищете жития своего;
о грехах ли своих сожалею,
иль смиренно прошу за кого;
иль о бедах великих стенаю,
иль о нуждах насущных молю,
непременно о ней вспоминаю,
неизменно, представив, скорблю…

Там во мраке…
       и светел и чёток
Святый образ спасающий Русь,
Лик, что так и прекрасен и кроток,
но таит неизбывную грусть…

США. 2007.


РУКОПИСИ НЕ ГОРЯТ

Пепел сгоревших слов
Ветер сорвал с листа:
Тенью первооснов
Дрогнула пустота.

Что не умел понять,
Но предпочёл простить;
Как не хотел терять
То, что посмел любить.

Дым от былых костров,
Осень, метель и ночь…
Пепел сгоревших слов
Ветер уносит прочь.

Россия. 19… - 2008


Россия тихо остывает
под снежным саваном своим.
Её лишь ветер отпевает…
Я тихо плачу вместе с ним.

Нет, не убитую когда то,
а нерождённую теперь.
Дитя безумства и разврата
не примет мира колыбель.

Не той что крещена от века,
а распроклятой с первых дней,
Что не ценила Человека,
теперь прикармливать зверей.

И поделом! О чём печали?
Не всё ли так предрешено?
И саван тот давно соткали
И ветер песню знал давно.

Россия хладно почивает
на дне заснеженной тиши...
И только ветер
               всё терзает
Обрывки вынутой души.

Россия, 2009 г.


Заутренняя

Обратится судьбою
краткий утренний сон.
Растворится зарёю
в позолоте икон.

Даже вечности мало
миг один оценить.
Ни конца, ни начала…
     было…
          есть…
               может быть…

Россия, 2009.



Последние мгновения заката
в симфонии осенней тишины.
Прощением освящённая утрата
ничем невосполнимой старины.

Пусть поутру, одевшись первым снегом,
надежда всё ж окажется судьбой.
И мы, давно пресыщенные бегом,
как благо  п р и м е м  наконец покой.

Швейцария, 2010.