Правда

О, эти лица безразличные,
Сердца, опустошенные Судьбой,
И эти взгляды неприличные
На тело, наделённое душой.
Им все равно, какая ты,
Им всем плевать, что ты другая,
Что рвешь души своей цветы
Их разным свиньям под ноги кидая,
И им плевать, что вместо лиры,
В руках ты держишь две секиры,
Что весь огонь души своей
Раздашь на свет для фонарей,
Что слезы льёшь, кричишь в ночи
Совсем не для себя,
Ударят, крикнут «Дура, замолчи!»
Откажешься – окрестят «Б*я»…
И чтоб забыться снова ищешь
Ты дно граненого стакана,
Хотя заранее предвидишь -
Очнешься в постели очередного наркомана…
И нервно мысль бьется у виска:
«И это жизнь?! Сплошные драки, кровь, тоска!!!»
В конце концов решенье примешь –
Петлю на шею ты накинешь…
Нестройным подчерком,
Трясущейся рукой
Оставишь странным очерком
Рассказ о себе самой,
И этот рифмованный бред
На утро обойдет сотни газет
И их всех охватит чувство пустоты,
Они наконец поймут, кем для них БЫЛА ты!...