Прости меня

Есть много слов невысказанных и забытых,
О них писали многие в порывах,
Искали точную рифму к слову "счастье",
Давно забыв, что не имеют к нему причастья.

Как можно чувства в строки загонять?
Как можно трепет губ излить бумаге?
Ведь каждый может все по-своему понять,
Он скажет: какие губы?! Это руки!

И забываем, для чего стихи в порыве пишем!
Не ради праздной славы, нет!
Чтобы сказать тому, ради кого мы дышим:
"Ты – муза! А я - твой поэт!"

Но как воспеть того, чего не вижу?
Какие фразы подобрать?
Что б передать: тебя нет у меня ближе,
Что я хочу обнять, поцеловать!

Слова пусты - в них нет тепла,
Они - разорванное правды эхо.
И не сказать словами "Я - Твоя".
Покуда нет его, в квартире будет тихо...

Нет слов. Но надо подобрать.
Сказать "Прости, давай забудем.
Я просто не хотела врать.
Скажи мне, вместе будем?"

Как глупо все звучит в стихе,
Он словно умирающая птица:
Взлететь смогла к небесной высоте,
Но дальше будет смерть-темница.

И вот, испачкав все в словах –
Себя, тебя, и лист несчастный,
Спросить хочу - а что в глазах?
Упрек, обида или взор твой - ясный?

Прости за то, что растеряла
Все рифмы - образы вытые.
Они теперь, как покрывала:
Просты и по-дурацки не красивы.

Не знаю, что сказать ещё,
Давно уже наговорились
Ты знаешь, сердце ведь уже давно твое.
Я очень жду, чтобы мы помирились.