покой

Герои выходят на улицу, в сильный ветер, и покрываются синей гусиной кожей. Целуются в парке, под защитой деревьев, согревая друг друга. А мы не герои, мы варим глинтвейн и курим в прихожей, в тени книжного шкафа, и мысли текучи, и тело упруго.

Герои спасают застрявших на дереве кошек и переводят старушек через ошалевшую воскресную восьмирядку. Герои появляются - и так же быстро уходят в спокойную башню слоновой кости за крашеной тощей оградкой.

А мы не герои, нам даже не хочется славы - в веках ли, в газетах... Мы тихо читаем романы вслух, с губ в самое ушко... У нас есть то, чего у героев быть не может и нету. У нас есть покой, в который ушли Булгаков, Гофман и Пушкин.

И кажется нам порою, что каждый из нас мог бы быть героем. Коня под уздцы останавливать и защищать голытьбу и слабых. Но мы наслаждаемся главным сокровищем жизни - любовью к покою. А кроме того, есть любовь друг к другу - и богу на этом слава.