Иногда очень хочется быть Поэтом

Иногда очень хочется быть Поэтом.

Тогда, зазнавшись от одной только мысли, начинаешь величать свои по-детски наивные, но, в силу максималистских характерологических особенностей, философско-ориентированные рифмовки Стихотворениями. И краснеешь, украв чужое название чужих творчески оформленных эмоций. Забавляешься рифмами, играешь словами, разделяешь текст многочисленными многоточиями. Мечтаешь, что цветаевское предвиденье «...разбросанным в пыли по магазинам, где их никто не брал и не берёт, моим стихам, как драгоценным винам, настанет свой черёд...» когда-нибудь коснётся и тебя. И пишешь, пишешь, пишешь...

Но опять же, чувствуешь себя маленьким воришкой, воспользовавшимся чужими словами – ведь кто-то же диктует эти странные вещи, условно названные стихами, разве не так? И рад бы иногда не записывать, но ради собственного состояния покоя нужно. Иначе Это не даст спать ночью, поселится в голове и будет, дёргая нервные окончания, кричать тебе в ухо о своём существовании.

Так что, лучше не связываться. Записать и всё. Тогда Оно, успокоенное, отойдёт, понаблюдает за тобой со стороны, сходит навестить других несчастных. Но, как только ты, хоть на минуточку, потеряешь бдительность, дашь волю эмоциям, Оно – будь уверен! – вернётся и вновь примется за своё.

Так что желание быть Поэтом возникает лишь иногда. Ведь им, беднягам, приходится, наверное, куда хуже.

2005 год