Ида Лит и Лавр Васильев

Рецензия от Лавра Васильева на «Сильна в прощении святом» Иды Лит

Кто продавал гнилые дыни
не раз, навернякая, был бит.
Но Вы смирили гнев гордыни,
утёрли слёзы тех обид.
Вам не страшны удары рока
и холод северных ветров....
Тогда, от имени порока,
ещё разок лягнуть готов
иконку Вашего верлибра
строкой ямбового калибра,
поскольку я, хотя и хам,
но верен грамотным стихам.

Лавр Васильев 22.10.2008 10:01 •
P.S.
Чем покаяния истомы
давить из душ сопливый сок,
вложите рубликов 700
в своё спасение - в детдомы.


Ида Лит:

Весьма цинично и не мило,
но все же слабенький удар.
Судить других необходимо,
а так же выпустить весь пар.

Пророк - как громко и нескромно,
но в этом видно что-то есть.
Не отведу свой взгляд я томно,
Вы, не желаете ль присесть?

Продолжим наше несогласье
за чаем сладким у свечи,
проспорим, видно, многочасье,
но, не таскать же кирпичи?

Детдом - не высока ли нота
что рвется тонкою струной?
Для Вас пока я еще кто-то,
в 700 рублей своей ценой...

С ув., Ида Лит.

Лавр Васильев:

По воле случая иль рока
Вы обозналися, мадам.
Вещать от имени пророка
мне не к лицу, не по годам.
Однако, экая морока
опять нашлась моим перстам,--
бить в зуб за зуб, за око - в око
стихирских наших милых дам.
Постойте голосить до срока....
Я Вам всего лишь преподам
азы простейшего урока:
когда от буквы мало прока,
читайте, Ида, по губам -
Я пел у Вашего порога
стихи от имени ПО-РО-КА.
Могу ещё раз... по слогам.

Ида Лит:

Мне голосить не к месту без причины,
тем паче перед тем, в ком желчь,
уж плещет через край под шкуркою овчины
и начинает все в округе жечь.

Читать могу и буквы - грамоте учили,
могу бессловно - по губам,
но только видеть через строки приучили,
особенно, когда все громче хамский гам.

За душу Вы мою, уж сильно так не трепещите,
она нашла покой, зажглась лампадка в ней.
В себе порок, в себе ищите,
Быть может, станете однажды Вы сильней.

С ув., Ида Лит.

Лавр Васильев:

О, дорогая Ида Лит!
Я знаю, что у Вас болит -
кардиограммой ишемии
Ваш стих отчаянно сбоит.
Неровных строк считая мили
лошадкой загнанною в мыле
хромает Ваш размер: то 5
в нём стоп, то сразу 7.
То вдруг он падает совсем
до четырёх. Потом опять,
неровную топорща шерсть,
скакнёт в карьере к цифре 6....
Чтоб чище изъясняться ямбом,
порекомендовал бы я б Вам
умом натужиться слегка
и щительней считать слога.
Я вижу - Вы постигли буквы...
В стихах имеется ещё
(помимо: ять, аз, веди, буки ...)
арифметический расчёт.
Он называется - РАЗМЕРОМ,
определяя ритм строки...
Но утруждать себя примером
мне "поэтессу" не с руки.
Устал я поучать уже.
Давайте лучше о душе.
Пусть даже я - исчадье ада,
но всё же гневаться не надо
ни помыслом, ни языком,
ни эпиграммой, ни плевком...
И повторять я не устану -
теперь Вам это не по сану.
Ведь в всепрощении благом
смирять гордыню Вы повинны
и подставлять всем под удар
свои вторые половины.
Вот так тяжёл смиренья дар.
С мольбою кроткой на устах
приличней было б Вам, сестра.
Душою гнев до дна испит.
Она у Вас нашла отраду
и в умиленьни сладко спит...
Предостеречь, считаю, надо,
поскольку в ней горит лампада:
НЕ ПЕЙТЕ БОЛЬШЕ ЧИСТЫЙ СПИРТ !!!
______________________________

Согласен, что завысил планку,
подняв слегка её над нул.
Благотворительности палку
детдомом явно перегнул...

Но опасаюсь этот спор
закончить тем же, чем с Шапиро.
+, тыкая словесный сор,
тупится языка рапира.
К тому ж я, глядя в Ваши очи
(на фото), гневом резко стих.
И рецку выведу короче:
МНЕ НЕ ПОНРАВИЛСЯ ВАШ СТИХ.

Ида Лит:

Любой имеет право на слова,
на критику и стихопоношенье.
И эта правда не нова,
уж извините всепрощенье:)
Хореи, ямбы, иже с ними
Известны мне давным-давно.
Я не считаю их своими,
Они меня. Не все равно,
На счет, расчет и поученья,
В любом упреке свой резон,
Внимаю Ваши изреченья,
не оставляя на потом.
И Ваша резкость умиляет,
Порой гневит, порой смешит,
И в общем, даже удивляет,
Как Ваш ответ ко мне спешит:)
Соперник слова, как достойно,
Наш поединок оживил
Стихиру, что живет послойно,
Для Вас найду немало сил.
Рапира тупится некстати,
В любой бессмыслице есть суть.
А в Вашей грубости есть стати,
Но хамский выбран все же путь.
Вам не понраву стих - удача,
Неравнодушны все же - плюс,
А Ваша реца есть та сдача,
Что взять в дорогу не боюсь:)
Не равнодушное молчанье,
Не подхалимство, лесть и мед,
Неистовство ума, познанье,
Хотя и хамство верх берет:)
С ув., Ида Лит.

Лавр Васильев:

Ай! Не прошло и пары дней,
как стих Ваш сделался ровней.
Куда бы бег теперь направить
моих разнузданых коней?

Скажите, Ида Лит, Вы сами
(иль всё же дело в неком заме)
так ровно шлифанули слог,
что докопаться я не смог?
Нет. Я не верю! Вы ли? Ну ли?
Так эти строчки полирнули ...
Так отутюжили их вгладь ...
Куда ни кинь, куда ни глядь -
и ни зазубринки, ни щёлки
не обнаружил взгляд мой. Sorry.
И у меня краснеют щёки
при мысле о таком позоре!!!
К чему бы докопаться мне?
У Вас не стих, а - амальгама.
Тут под угрозой реноме
вполне отъявленного хама
и репутация злослова.
И впору двинуться умом,
читая раз за разом снова
Ваш текст, где в слове ни одном
мне не оставили зацепки,
так накидали одеял ...
Ужель глаза мои не цепки?
Ужель я хватку потерял?
Ну где, скажите, брать мне дров
для поддержания горенья
вражды меж нами? Я готов
явить тому и пыл и рвенье.
Вы не подкинули кусок
для стёба моего пригодный.
Ну из чего давить мне сок
своей микстуры желчегонной?

У Вас не стих, а просто - сказка,
где Вы сильней меня вдвойне ...
Похоже, ждёт меня фиаско
на мною начатой войне ...

Ида Лит:

Я растерялась, право, Вы ли,
Любезны, даже чуть правдивы
В своих речах, иль есть подвох?
Спокойно, выдох, даже вдох...

Читаю строки, жду удара,
Но конструктивна наша свара,
Сопернику не чужда честь,
Его язвительность не месть.

Приятно, что не хам, а шут,
Веселый острослов и плут,
Ценитель слова и ума,
Со мною добр сечас весьма.

Не обольщаюсь, знаю меру,
Хам не теряет все же веру
Найти дровишек для костра.
Рапира ждет, она остра.

Но поединок честен право,
А это в редкость нынче стало,
Закончен спор, ровнее пламя,
Во имя истины слог славя.

С ув., Ида Лит.

P.S.: Скажу Вам честно - зама нет,
И Слава Богу, ни к чему он.

Лавр Васильев:
 
А уж как я теряюсь, право,
когда читаю Ваш ответ.
Ведь в нём накрошены на равных
и блеск ума, и правды свет,
и исключительная мягкость...
Ваш изощрённый женский мозг
учёл в письме любую малость...
О, Лит! Я плавлюсь словно воск
при дуновении тепла
душевного такого слова.
Скупая чуть не потекла
на щёку варварскую...словно
растаял Антарктиды лёд...
Какой изысканый полёт
всевсёпрощающей души
явили Вы!..хоть свет туши.
Меня Вы тянете наверх
поправ свою гордыню, Лита!
Так Лобачевский опроверг
всю геометрию Эвклида.
О, как я обманулся в Иде!
Какого славного врага
я потерял, увы. При виде
ответа Вашего рога
моей иронии поникли.
И вот сомнения уже:
а Ваш ли это, Ида, ник ли
под этим сладким бламанже?
Иль это - хитрая программа
мой стёб неправильным сочла
и хочет с гордого чела
сбить навсегда корону хама,
и подарить взамен (как мило)
колпак шута, чтоб до могилы
звенеть над Вами в колокольчик,
пока деньки свои не кончу?
Но я сомнения развею
и, окнчательно поверя,
что час для истины настал,
вскорабкаюсь на пьедестал
Любви, Добра и Красоты.
И пусть летят в меня не камни,
а... поцелуи и цветы!
Да, занимался пустяками,
когда Ваш стон души бодал,
(считая, что настолько крут).
Но разумения бог дал
оставить этот тщетный труд.


Ида Лит:

О, милый шут, к чему терзанья?
Корона хама слишком жмет,
Ей неподвластно мирозданье,
Лишь шут словесный жар кует!

Великий шут, затейник свары,
Ценитель рифм и вечных драм,
В тяжелый век душевной хмары,
Вам предпочтение отдам.

Отвечу сразу, не программа,
Не матрица в обличие меня,
Вам отвечала в виде спама,
Смеясь и злясь, но не кляня.

Моя гордыня извращенна,
Не позволяет матом крыть,
И будучи тогда прощенной,
Себе же яму снова рыть.

На каждый выпад есть разумный,
Уравновешенный ответ,
И в этот век весьма безумный,
В достоинстве-то весь секрет.

Спасибо, что признали ум,
Ведь от него одни проблемы.
Как много разных чУдных дум,
Блуждающих, но вне системы.

А пьедестал Ваш уж не трон,
Пожестче будет, это верно.
И колокольцев тонкий звон,
Хохочет там, где явно скверно.

Цветы, любовь и поцелуи
Порою ранят до крови.
А держат даже крепче сбруи,
Хоть жилы все себе порви.

Ничьей окончен поединок,
Рапиры стали лишь острей.
Растаяли осколки льдинок
Знать стало здесь сейчас теплей:)

P.S.:
Душа моя не так слаба,
Бодать ее не так то просто.
Она не слабая раба,
А госпожа погоста.

с ув., Ида Лит

Лавр Васильев:

Сама "душа погоста" ныне
всей "извращённою гордыней"
вдруг в нашем милом tet-a-tet
мне предложила паритет!
И я на радостях лечу
быстрее подписать ничью!
Я ж было думал - потону,
и о пощаде не молил
соперника. И потому
такой исход мне шибко мил.

Лавр Васильев 06.11.2008 18:35