187. Плыл тихий вечер, что в горах...

      
                Р. Г. Б.

Плыл тихий вечер, что в горах внезапно переходит в темень.
Дневная схлынула жара, и падали ажурно тени
на лица и на плечи нам, сужая мир по сторонам.
Ползла густая пелена тумана в мрачное ущелье.
Катился вниз с тропинки щебень, рождая звук похожий на
какой-то птицы смертный клекот.
                Умчалось прошлое далёко.
И каждый звук в душе как эхо. И каждый шаг — как будто веха.
А за хребтом ютились сакли. Мы истомились и иссякли.
Касаньем задержав за локоть, он вдруг приник ко мне повинно.
Единый взгляд… и вздох единый…
                Что дальше?... Горною лавиной,
нас обрекающей на смерть, терялась под ногами твердь.
Сомкнулся мир в его глазах!
                А где-то плакал падший Ангел...
Нам возвратятся бумерангом его и слезы и тоска.
Но это после, а пока... я, бросив мир к его ногам,
забыла все: откуда родом, кто продавал, за сколько продал,
что было правдой, а что ложью и что идти по бездорожью.
                Сомкнулся мир в его глазах!
Внизу алкал нас город пыльный
(трещал назойливо мобильный) — шли пить курортники нарзан...