Круги

(триптих)

Вновь кружит вхолостую время -
Славный лекарь и милый друг.
Нас разводит судьба. На племя.
Мы идём на последний круг,
Забывая дела простые:
С притяжением шутки - блеф.
Век сквозит. Неспроста простыл я.
Дама пик сводит даму треф.
Сводит со свету, меж тузами,
Месяц-джокер одел колпак...
Безответственны за базар мы.
Безмятежность, готовь кабак!..
Но под соусом безрассудства
И над пламенем бесовства -
Тихо ангелы принесут два
Снисхожденья, ввернув слова
Предваренья молитвой пищи,
В триптих ладя ряды иных...
Мы снисходим, во-первых, к нищим,
К закруглившимся - во-вторых.
А, точнее, в другом порядке.
Мы снисходим, смыкая страх -
На круги.
А в сухом остатке -
Неотправленных писем прах...

* * *

На тех кругах заблудимся едва ли,
Хотя блудить - сладчайший из грехов.
Но Гегель прав: всё кроется в спирали,
Что распирает и спирает зёв.
Так не зевай, впадая в отрицанье
Своих желаний в унисон молве.
Лицом к лицу не разберу лица я,
Когда совсем другое в голове...
И до, и от - томленье сквозь стремленье.
И там, и тут: все соки - чистый фреш.
Секреты (и желёз, и томной лени)
Волнует Гондурас и Бангладеш.
Лишь блудный бес бывает, что с похмелья,
В ребро прицелясь, промахнётся вновь.
Гребу к стремнине, избегая мель я,
Рифмуя жизнь, и слёзы, и любовь...
А в голове сквозит переоценка
Привычных жестов, слов, банальных схем.
У идеалов вышла пересменка,
У идиотов - хит-парад проблем.
Но на кругах, порою поворотных,
Порой своих, но с адской крутизной -
Опять заносит, до позывов рвотных,
Как королей с пропитою казной.
Пишите письма! Почерком помельче...
Бумаги больше - чище поплавок,
Плывём которым, но маячит мель, чья
Непроходимость метит как плевок...

* * *

Неотправленные письма -
Словно вредные привычки.
Их порой хранят под крышкой,
Жгут в порыве или мнут.
Как торжественные клятвы,
Скромно взятые в кавычки, -
В них меняет Провиденье
Пряник времени на кнут.
Но у времени есть свойство:
Воскрешать канву событий,
Вышивать по ней крестами
Свой пиковый интерес.
Пепел, схваченный теченьем -
Антипод слезопролитью,
Как бумага, он не терпит
И не жалует чудес
Впавшим в таинство рефлексий
Вместе с буйством меланхолий.
И не склеится обратно
В пламя канувший листок...
Неотправленные письма
Лучше выпустить на волю.
И пойдут они, палимы,
Пыльным солнцем на восток,
Где рождаются восходы
И не жалуют закаты,
Где противятся бумаге
Бесприютные слова,
Где конверты бесполезны,
А мгновенья встречи святы,
Всё ещё в руках горячих,
Что касаются едва...
Неотправленные письма
Верно вылезут наружу
В странный миг, когда сгорают
И желания и дни.
Лето кончится, украдкой
Прожигать готовясь стужу.
Так и мы бредём на пламя:
В окружении…
Одни…

* * *

Одни в скоплении приятелей, подруг.
Судьба разводит. С каждым шагом уже круг.
Любовь - химера, возбуждают лишь враги...
Как по воде - по беспросветности круги...