он бы сказал,ах какая прелесть,твою мать,
от старой музыки и четкого ритма баса у него
подкашиваются ноги и громче бьется сердце,
он ощущает себя где-то,где-то,где ему хорошо.
что он понимает,а не...
наушники закрыли уши,странная слышимость по капле на максимуме,
не слушать,а слышать,он ему все так же поет,
а он все так же упивается который день,
ему все искажает мир,куча книг,с которыми он,
а вчера ему казалось,что у кого-то играет его музыка,
его группа,те самые,которые ах...
ничерта не выходит.
простите.
не получается.
пустое, не надо чи..
© Copyright: Раймонд Хангт, 2008
Свидетельство о публикации №108103100802
Свидетельство о публикации №108103100802
Рецензии