Всё сказано?
Собрав прилежно в закрома
надежды просинь,
молчит душа, она нема,
её страшит судьбы зима.
С морозцем, белых соболей
земля набросит,
а чем душе сберечь тепло?
В мехах из грусти
бродить, самой судьбе назло,
пока путей не замело
и понадеяться на то,
что страх отпустит.
Когда ж из царства вечных льдин
насыплет крошка.
Изъяв из бара добрых вин,
ей память разведёт камин,
чтоб рядом с пляскою огня
взгрустнуть немножко...
Галине Гедрович на «Осеннее»
http://forum.ingenia.ru/viewtopic.php?id=21118
Слова и слёзы
Стихам на ладони слезинки стекали,
но было не больно от них, а светло.
Они отражали пейзажа детали,
ведь слёзы восторга не слёзы печали,
а творчество, это – души ремесло,
попытки общения с миром, с собою,
а также стремление счёты свести
с неряшливой памятью, чёрствой судьбою,
что нервы низводят бесшумно, без бою
и строят препоны на кратком пути.
Победы случаются крайне нечасто
и музыку слов заглушает молва.
И день угасает, начавшись едва,
ведь стрелки безудержно мчатся и мчатся,
хватило бы слёз и найдутся слова...
Игорю Рыжему на «Читала стихи девчонка»
http://forum.ingenia.ru/viewtopic.php?id=21112
Ничуть
«Всё сказано!» Не сказано ничуть.
Ни теми, кто до нас, ни нами тоже,
поскольку жизнь на выдумку похожа,
а выдумка всегда меняет суть.
Размениваю чувства на слова
и это называю сочиненьем.
Не вылечить сомненья самомненьем
и сердце не глупей, чем голова,
подстраивая ритм под перестук
колёс о стыки, создаёт основу,
куда я второпях вплетаю слово,
которое подсказывает звук.
Куда спешу? Привычка к беготне
да погонялы: суета с долгами.
Но благо краски есть в дорожной гамме
и, вот уже эскиз на полотне.
Усеян путь набросками, а в них
и ты, и я, и то, что было с нами,
с мечтами перемешано, со снами,
просеяно и выплеснуто в стих.
там, на эскизах, в поезде герой,
припав к окошку, нас с тобой рисует.
Он также жизнь промахивает всуе
вздыхая, что финал не за горой.
Он, как и мы, в загадку держит путь,
придумывая нас в свою реальность
и полагает, что нашёл тональность.
Всё сказано? Не сказано ничуть...
Свидетельство о публикации №108103104496
Выпил сдуру, смертельно пьян,
И летят под откос в бурьян
Все герои.
Мы бы жили ещё, но… нет.
Опрокинулся лунный свет
На последний живой куплет —
Наш с тобою.
Автор выживет, и к утру
Позабудет всю ту муру,
Что писал на хмельном пирУ
Прошлой ночью.
Через порванный лист судьбы
За травой прорастут грибы —
Скажут:
— Если бы, да кабЫ…
Многоточьем…
Марина Шапиро 06.11.2008 01:39 Заявить о нарушении
Илья Цейтлин 06.11.2008 05:48 Заявить о нарушении
Марина Шапиро 06.11.2008 15:25 Заявить о нарушении