Город...
кажется тот самый Петербург....
Там, где речки, мостики и всё такое,
И всё другое - серо-нецветное...
Где светофор значенья не имеет,
И нет вопроса: "где переходить?"
Где та рука от холода немеет,
Которой хочется курить и пить.
Где тот желудок, вечный голод испытавший,
Прилипнув к стенкам, ничего уже не просит...
Где ты идёшь, в чужих сетях пропавший,
Уже не понимая, ты идёшь иль кто-то носит....
Несёт прохожий парень сумки,
А девушка сверкает сигаретой в ночь.
И ты идёшь, играешь будто в жмурки,
А у неё кедасики, как у тебя точь в точь:)
Прошёл мужчина быстро, обернулся,
Как будто сделал что-то за углом.
Зажёгся свет, наверное вернулся
Какой-то человек в свой опустевший дом...
Блестит Нева, рекламы отражая
И неизменные фонарные столбы...
И как-то странно, в этом городе чужая,
Но в то же время как родная ты....
Город...
© Copyright: Своя Чужая, 2008
Свидетельство о публикации №108102900421
Свидетельство о публикации №108102900421
Рецензии