Казалась, тайна так близка'.
Ещё чуть-чуть, ещё мгновенье
и вот уже моя рука
на белом золоте песка
напишет то стихотворение,
перешагнувшее века.
И где-нибудь в полуденном апреле,
когда закаты пламенея
раскроют книгу перемен,
на штукатурке стен
откроется, как фреска Рафаэля
страницею с колен
моё творенье взрыва вен.
Но тайну - в слово? Вот где сложность!
Как в камне взять, отсечь всё лишнее…
Я - не Роден. Незавершённость
ложится вниз цветами вишен.
Хотелось золотом, но кисти
отмыть обыденностью трудно.
Мне не хватает озарений
Ведь я не гений,
но дам отсечь себе прилюдно
язык, чтоб только лишь глазами
молить о снисхожденьи на меня
мгновений Тайн небесного огня,
незавершённости Дали, Гогена, Пикассо.
Но ветер затянул своё лассо
на горле недопетой песне,
написанной на золоте песка…
И времени ленивая рука
все тайны в сухости строк'и
смывает влагою реки.
28.10.08
Ещё чуть-чуть
© Copyright: Александр Вайт, 2008
Свидетельство о публикации №108102804186
Свидетельство о публикации №108102804186
Рецензии
