Разговор с Высоцким

Его увидел я в вчерашнем сне,
Когда с гитарой он присел на койку.
Он задавал вопросы о стране
И слушал мой рассказ про перестройку.

Володя! Умер ты, наверно, зря.
Тебе бы надо это пережить!
Теперь повсюду черная икра,
Но нету денег, чтоб ее купить.

Два памятника сбацали тебе –
Везде с гитарой, жилы на руках,
А на Ваганьковском, что прямо у ворот,
Твоя могила вся в живых цветах.

Ты пел, когда гитарный звон
Как приговор, как верный путь к беде,
А вот у нас уже сошел Кобзон
И Пугачева светит не везде.

У нас ЦК и коммунистов нет,
И очень трудно жить одной зарплатой,
Трендец настал Россию на корню
И у руля ворюги-демократы.

Америку не удалось догнать,
Так что бежим мы рядом с Гондурасом...
Об нас сейчас уж можно ноги вытирать
И даже дать легонько по мордасам.

Когда-то мерой водки был стакан,
Сейчас – бутыль и рухнуть поскорей,
После тебя ведь был Афганистан,
Теперь Чечня, чем дальше – тем страшней!

Ты в магазинах бы увидел рай,
Но что-то очень грустно на душе
И мается наш бедный люд в тоске,
Вплоть до небес на каждом этаже.

Ты жил, когда сплошная благодать,
Когда молилися на колбасу,
А нам сейчас приходится страдать
И нам гораздо ближе путь к Христу.

Ты ведь имел отличный «Мерседес»,
Летал, как перепелка средь полей,
А мы тут в пробках проклинаем все
И «Мерседесов» больше «Жигулей»!

Вот так живем мы, трудно и всерьез,
Как напролом по минной полосе.
Я знаю точно, это не вопрос,
Что ты не смог бы жить сейчас как все!