Раздетые души

Разбиты колени. Испачканы руки.
И губы устали, и голос беззвучен.
Сжимая по крепче листочек бумаги.
Я знаю, что я не одна, но страдаю.

Наверное, каждый поэт в своей жизни
На данную тему писать всё же должен.
Он знает, что строчки его не услышит
Лишь серая масса, за гранью дыханья.

Мы тоже смеёмся, и плачем мы также,
Но всё-таки что-то нас разоблачает.
И даже невольно заметишь ты взгляды,
И им ужаснёшься. Мы точно с тетради.

Глаза наши души в себе отражают.
И так невозможно кричит в них реальность.
Мы в разных потоках. Но все мы приходим
Когда-нибудь к стенке. Удар головою!

Давно все мы знаем, что в жизни не важно
Ничто абсолютно. И всё станет пеплом.
Но если б не наши раздетые души
Наверное, с пеплом взлетели б на небо.

А так мы рисуем, извечно рисуем
И пусть наша вера глупа и наивна.
А нам наплевать, ведь конца нам не будет.
Не с мыслью о смерти мы смотрим на небо…

***

И как же грусно мне, ведь я же слышу:
"Твои слова наивны и смешны."
Готовы, зная лишь мой возраст детский,
Ярлык отлить, поставить и уйти.

И им плевать на душу, что раздетой
Пред ними предстаёт под их хлысты.
Она жива... Она жива! и дышит!
А их слова беспомошно пусты...