А жизнь не сахар и не мёд,
а соль сплошная,
что всех состарит и проймёт,
моя родная.
Законопатит ставни мне,
собьёт пороги.
Того достаточно вполне –
ты есть в итоге.
Какого же тебе рожна?
Всё может статься.
Одна она тебе нужна.
Не оторваться.
Не оторваться
© Copyright: Уменяимянету Этоправопоэта, 2008
Свидетельство о публикации №108102704299
Свидетельство о публикации №108102704299
Рецензии
Я, собственно говоря, о другом :-)
У Марковой есть несколько совершенно улётных текстов - вот отрывок тебе, если не видел:
"Всё музыка, всё чьи-то голоса, больного сердца тёмные леса, прикосновенье времени и духа легчайшего, как мамина рука. Ты постели мне, друг мой, облака из птичьего потерянного пуха, из снега, что над городом летит. Ты мне дорогу эту освети и отведи меня к садам вишнёвым. Там Чехов, там история страны, там все мои прочитанные сны, там бабушка молоденькая снова. У ней такое ясное лицо. Она выходит утром на крыльцо, завязывая ситцевый платочек. Меня ещё в помине даже нет, но есть иное – чей-то яркий свет, душа растёт из тёплых плотных строчек. И бабушка читает иногда, что жизнь бежит, как талая вода, что всё на свете – музыка и мука. А я расту за тонкой темнотой, за воздуха невидимой чертой, за пустотой пугающего звука. И будет мне отмерен некий срок, как белый крестик, съеденный мелок и на доске ещё иные знаки – слова, слова, полынные слова, больного сердца дикая трава, кораблики из клетчатой бумаги."
Поэт, блин, большой поэт. Редкость. Я этот текст хотел вывесить, так он звёздочками называется - не вышло.
Алексей Ивантер 28.10.2008 00:33 • Заявить о нарушении
У Марковой есть несколько совершенно улётных текстов - вот отрывок тебе, если не видел:
"Всё музыка, всё чьи-то голоса, больного сердца тёмные леса, прикосновенье времени и духа легчайшего, как мамина рука. Ты постели мне, друг мой, облака из птичьего потерянного пуха, из снега, что над городом летит. Ты мне дорогу эту освети и отведи меня к садам вишнёвым. Там Чехов, там история страны, там все мои прочитанные сны, там бабушка молоденькая снова. У ней такое ясное лицо. Она выходит утром на крыльцо, завязывая ситцевый платочек. Меня ещё в помине даже нет, но есть иное – чей-то яркий свет, душа растёт из тёплых плотных строчек. И бабушка читает иногда, что жизнь бежит, как талая вода, что всё на свете – музыка и мука. А я расту за тонкой темнотой, за воздуха невидимой чертой, за пустотой пугающего звука. И будет мне отмерен некий срок, как белый крестик, съеденный мелок и на доске ещё иные знаки – слова, слова, полынные слова, больного сердца дикая трава, кораблики из клетчатой бумаги."
Поэт, блин, большой поэт. Редкость. Я этот текст хотел вывесить, так он звёздочками называется - не вышло.
Алексей Ивантер 28.10.2008 00:33 • Заявить о нарушении
Видел эту вещь.
Только сейчас, дважды перечитав, понял, что ты прав.
В том смысле, что это сильнее, чем то, что я вывесил.
Вижу самобытность.
Не из Цветаевой или Ахматовой выросло.
Шкапскую такую не слышал?
А ну скажи.
Уменяимянету Этоправопоэта 28.10.2008 00:42 Заявить о нарушении
Только сейчас, дважды перечитав, понял, что ты прав.
В том смысле, что это сильнее, чем то, что я вывесил.
Вижу самобытность.
Не из Цветаевой или Ахматовой выросло.
Шкапскую такую не слышал?
А ну скажи.
Уменяимянету Этоправопоэта 28.10.2008 00:42 Заявить о нарушении
Слышал и даже "сдавал" но не читал. И уже никогда не прочту.
Борь, стихи писать много народа умеет. Красивые, умные... Поэтов мало совсем.
Странный это талант такой со стихописанием связан, но не из него растёт.
Знаешь, я о Жигулине хотел написать для тебя. Не смог. Выпил. Всё равно не смог. А сказать скажу. Жигулин старый, сломанный ЗК, он в побег пошёл в русской поэзии, но понял, что не уйдёт и озлобился. Но живым не дался, он, когда понял уже, чне не уйти - душу свою живую вырвал из груди и выбросил в небо. Он один из очень немногих, кто прыгнул выше жопы. И этим велик. Он вознёсся в лучших своих текстах над собой. За это люблю. А Маркова уже там, куда Жигулин душу свою выбросил. Она выше себя не прыгает. Она высоко забралась к 27-ми своим. Мастерство подтянется, оно растёт... Человеческое должно в искусстве впереди бежать, как кепка перед грузином. Мария - настоящая. Редко такие люди стихи всерьёз пишут. Повезло нам.
Алексей Ивантер 28.10.2008 01:01 Заявить о нарушении
Борь, стихи писать много народа умеет. Красивые, умные... Поэтов мало совсем.
Странный это талант такой со стихописанием связан, но не из него растёт.
Знаешь, я о Жигулине хотел написать для тебя. Не смог. Выпил. Всё равно не смог. А сказать скажу. Жигулин старый, сломанный ЗК, он в побег пошёл в русской поэзии, но понял, что не уйдёт и озлобился. Но живым не дался, он, когда понял уже, чне не уйти - душу свою живую вырвал из груди и выбросил в небо. Он один из очень немногих, кто прыгнул выше жопы. И этим велик. Он вознёсся в лучших своих текстах над собой. За это люблю. А Маркова уже там, куда Жигулин душу свою выбросил. Она выше себя не прыгает. Она высоко забралась к 27-ми своим. Мастерство подтянется, оно растёт... Человеческое должно в искусстве впереди бежать, как кепка перед грузином. Мария - настоящая. Редко такие люди стихи всерьёз пишут. Повезло нам.
Алексей Ивантер 28.10.2008 01:01 Заявить о нарушении
Сложновато для меня написал.
Как бы логика хромает чуток (как по мне).
Завтра разберёмся.
Ты далеко в этой области ушёл от всех.
Мы тебя уже не очень понимаем.
Ну, я, по крайней мере.
Пусть каждый за себя сам.
Вижу пути обычных людей.
Пути поэтов мне тёмны.
Спи.
Уменяимянету Этоправопоэта 28.10.2008 01:18 Заявить о нарушении
Как бы логика хромает чуток (как по мне).
Завтра разберёмся.
Ты далеко в этой области ушёл от всех.
Мы тебя уже не очень понимаем.
Ну, я, по крайней мере.
Пусть каждый за себя сам.
Вижу пути обычных людей.
Пути поэтов мне тёмны.
Спи.
Уменяимянету Этоправопоэта 28.10.2008 01:18 Заявить о нарушении