Моя решёткой заколоченная жизнь,
Забитый ставнями, закрытый рот,
Моя цензурой обрезанная песня
Летящей пылью с мёртвых дорог
Скажут мне те старые слова,
Которые когда-то я говорил себе,
Думая, что только лишь вперёд
Идут часы, когда я не в себе,
Когда глаза не видят день,
Когда рука не пишет стих,
Когда так было, я говорил себе —
Ты, парень, просто псих!
Но места на бумаге много
И много пасты в ручке у меня.
Я напишу про то, что было
И успокою этим я себя.
Я вылью пасты чёрный цвет
На белый, чистый бумаги лист
Я вспомню всё что захочу,
А если захочу — он будет чист.
Но не писать я не могу
Иначе жизнь моя кричит во мне,
Чтоб дал я ей немного отдохнуть.
Но, отдохнув, она умрёт во мне.
Умрёт и, не услышав стих,
Последним вздохом скажет — спи!
И я засну, упав на стол,
Закрыв рукой последние стихи.
июль 2001
Н. В. С
© Copyright: Рикки, 2008
Свидетельство о публикации №108102703839
Свидетельство о публикации №108102703839
Рецензии