Брюссельская капуста

Опять понедельник, я снова в пивной
И чувствую, снова быть пьянке.
Мне снова приносят одну за одной.
Напротив меня негритянка.

И падает тусклый мерцающий свет
На бусы поверх ее блузки.
И я молча думаю, сколько ей лет,
И мы говорим по-французски.

И, напрочь забыв о мирской суете,
Как будто в бреду, как в похмелье,
Смотрю, как два глаза блестят в темноте,
Как жемчуг в ее ожерелье.

Ее низкий голос певуче звучит,
Как будто мелодия скрипки,
Она невидна, словно кошка в ночи,
Лишь только глаза и улыбка.

И таю я в них, будто лед у огня,
И воздух горячий и знойный,
И Африка жарко глядит на меня,
И я представляю невольно,

Как женщины движутся перед костром,
Как выкрасят лица мужчины,
И старый шаман потрясает копьем,
И слышится звук тамбурина.

А завтра – зима и протухший кисель,
Блины в придорожной столовой…
Прощайте, Антверпен, прощайте, Брюссель…
Когда-нибудь свидимся снова…