Поэт и Судьба

Тоскливый вой собак,
И ветка бьет в окно.
В углах таится мрак,
В душе черным-черно.

Неяркий лампы свет
И тишина, и в ней
В дыму от сигарет –
Сплетение теней.

Крадутся по стене,
Мелькают в зеркалах.
Внутри или вовне?
Пронзает сердце страх.

Я пью и всё не пьян,
Бутылка уж пуста.
В реальности изъян,
Плесну еще полста.

Накатит и пройдет
Сомнений череда.
В плену чужих тенёт
Бегут мои года.

Писать, писать, писать –
Свои мученья, боль
Излить сполна в тетрадь.
Такая наша роль.

Мир крошится в куски
Под пальцами Судьбы.
Шаги ее близки,
Движения грубы.

Пиши! пиши! пиши! –
Грохочет в голове.
Для сердца? Для души?
На радость злой толпе?!

В ответ усталый смех:
– Толпа? А что, толпа?
Ведь есть еще успех.
– Судьба, да ты слепа…

– А ты, поэт, нелеп.
Ну что ты написал?
Не хватит и на хлеб,
Иль ты не голодал?

– Прошу тебя, уйди.
Пишу я, как хочу.
Меняются вожди,
Но не для их причуд

Бумагу и перо
Беру я вновь и вновь.
Есть зло и есть добро,
Надежда и любовь…

Не понимаешь? Ты!
Проклятая Судьба! –
Ору до хрипоты.
– Звучит как похвальба, –

Она глядит в упор,
Строга, худа, бледна.
– Так завершим наш спор?
Плачу за всё. Сполна.

Меняем – баш на баш,
Давай черновики.
– Не дам, я не торгаш,
Мне это не с руки.

– Тогда прощай, поэт.
Свой шанс ты упустил…
Не передумал? – Нет.
– Прощай. – Себя прости.

За окнами темно,
И льет как из ведра.
Закончилось вино.
– Поэт, тебе пора.

Кто это произнес?
В гнетущей тишине
Беспомощен вопрос.
Мы с ним наедине.

На стол ложится тень,
Я комкаю листок –
Дырявую мишень
Для пуль из слов и строк.

2006, 2008