* * *
Луковки хрен не слаще,
Бьёт по болезням в масть,
Мой стародавний пращур
Ел его, не кривясь,
И, как Ахилл, здоровый,
Биться с медведем мог,
Репа была основой,
Солью – густой медок.
Девы ему не пели
И не плели венков,
ПО следу шёл недели,
Чтобы насытить кров.
Зверь ускользал чащобой,
Прятался между скал
И, трепеща утробой,
Клык предъявлял в оскал.
Но получал в расплату
Острой рогаткой в бок,
Прадед мой сиволапый
Ведал в добыче толк.
И у костров высоких
После охотных дел
Складывал в строфы строки
И под сурдинку пел.
Мой стародавний пращур...
© Copyright: Борис Булатов, 2008
Свидетельство о публикации №108102701350
Свидетельство о публикации №108102701350
Рецензии