Запаиваю колбы

Как стеклодув, формую колбы
хрустальные для запуска туда…
Мне всё равно чего, а лучше бы песка.
Сгодится и вода.
Что в лоб, что по лбу.
Но нет. Опомнился. Легка...
И выход из хрустальных полушарий
прозрачность та найдёт.
И будет шарить,
и превращаться в лёд
от холода и времени.
Бежать в противоход
земному притяженью…
Ну а песок! Песчинка там - мгновение...
Движение, прикосновение
для устья губ запаянной реторты…
   Попробую на вкус,
       Годится ли аортам?
Годится лёгким, сердцу, печени?
Или потокам общечеловечьим...
   Зажгутся мной литые небу свечи,
И вот готов в два яруса мой столбик -
колонна, капитель... Нет, колба…
   Сию минуту часть её пуста.
Там спит прозрачный ноль.
Переверну к началу всех отсчётов,
как с чистого листа…
И потекла печалью мудрой Лота
на шёпоте пружины тихой нотой
коричневая высохшая соль...
А может боль, а может быть вода,
моя свобода и моя беда.
Мои предубеждения, запреты,
мои плоды с потоками песка,
вопросы, рассуждения, ответы
потоками наверх за облака...
Но только не моя рука
перевернёт однажды столбик,
где времени течёт река…
    А я пока готовлю колбы.
       25.09.09