По хрупкому, белому горлу березы
Взвизгнет пила, брызнет сок – кровь из вен.
В небе гудят сумасшедшие грозы,
Кружатся в вальсе Стрелец и Овен.
В глотке у волка клокочет рычанье,
В горле моем – словно бритва слова.
Рядится осень в одежды венчальные,
Рядится ложь, будто правда она.
Старый погост, где тропинки не топтаны,
Из-за травы не увидишь креста,
С криком вороньим, как с пьяными воплями,
С серыми крысами вместо Христа.
Вся наша жизнь как ботинок заношена,
В сердце занозами злая зима,
А по душе, и не званна, не прошена,
Пилит тупая стальная пила.
***
© Copyright: Юрий Зиновьев, 2008
Свидетельство о публикации №108102603691
Свидетельство о публикации №108102603691
Рецензии