Опять в расхлябанном вагоне
Средь хмурых сгорбленных людей…
Куда? Зачем? Я сам не понял
Конечной станции своей.
Туманом затканы околки,
Корежит землю хрупкий лед.
И пьяный ветер по проселку
Листву и мусор волочет.
И полустанки-глухоманки
Мелькнут и скроются опять.
Дорог я собираю строки,
Порезы сердца зашивать.
Горбатая, в ухабах, лужах
Куда бредешь ты средь полей?
Вот те, кому всегда я нужен –
Дороги Родины моей.
***
© Copyright: Юрий Зиновьев, 2008
Свидетельство о публикации №108102603682
Свидетельство о публикации №108102603682
Рецензии