Написать бы стишок...

Написать бы стишок хоть о чем-нибудь добром и светлом,
Например, о любви, что приходит в четырнадцать лет,
И, коснувшись души обжигающе-ласковым ветром,
Оставляет на ней самый первый невидимый след.

Написать бы о том, как чудесно забыть про уроки
И вдвоем убежать в сентябрем позолоченный лес,
И куда-то брести, взявшись за руки, вдоль по дороге,
И из горлышка пить самый вкусный напиток «Дюшес».

Озорным воробьям не пожадничать корочку хлеба
И шутить невпопад, не решаясь о главном сказать,
Наблюдать, как в глазах у нее отражается небо,
И мечтать утонуть в этих серых бездонных глазах.

И травинкой сухой щекотать ее смуглые плечи,
И рукою махать уплывающим вдаль облакам,
И душой трепетать в ожидании завтрашней встречи,
Собираясь весь мир положить к загорелым ногам.

И домой проводить … И, простившись, стоять у подъезда…
Слушать стук каблучков и глядеть с замиранием вслед…
Жаль, уходит она, а куда – никому неизвестно,
Та смешная любовь, что приходит в четырнадцать лет.