Слепой художник рассказ

Мужчина сидел на аллейке и рисовал, изредка отрывая взгляд от своего творения, оглядывался и снова брался за кисть. Он был одет очень странно, вроде, очень по-уличному, но одновременно это заставляло остановиться и посмотреть на него. В нем было что-то такое, что заставляло остановиться. Он рисовал. Просто рисовал. Но это было очень необычно.
Небо-фиолетовым, трава- оранжевой… Наверное, он любил яркое, любил свет и лето. И, наверное, еще летящий тополиный пух и паутину. Или просто любил… Поэтому и на небо тратилась фиолетовая краска, а на траву- оранжевая. И почему-то зеленые облака бродили среди веток деревьев, висевших в воздухе и касавшихся лучей желтого, да-да, желтого солнца…
Человек смотрел пристальным взглядом на свою работу, не оценивал, не любовался, не огорчался, а просто смотрел…
-Чокнутый, - подумал, наверняка, пролетавший мимо голубь.
- Ветер.. И шум. Наверное, птица…,- подумал он и поднял глаза туда, откуда несколько секунд назад доносился шум. Но никого не увидел.
Не потому что не мог видеть, а потому что голубь уже улетел. Но и по первой причине тоже.
Он всегда мечтал быть художником. Рисовать ветер и глаза любимой, осенний листопад и отражение свечки на стекле.
Он всегда был таким. Он хотел видеть все, но не мог.. Он всегда говорил, что даже не спал бы, чтобы не тратить время , чтобы успеть посмотреть все. Он смотрел по сторонам, но не видел, не потому что не хотел, а потому что не мог. Его не понимали, от него отходили.
А потом появился лучший друг. Он никогда не просил его ни о чем, а тот всегда приходил и рассказывал, какое солнце, какие деревья, какое небо, цветы. Друг был романтиком и он тоже им стал. Он знал, что тот любит курить и сидеть на крышах, но тот никогда не брал его с собой, говорил, что у каждого своя жизнь. И тогда он начал рисовать все. Смешивать несовместимые краски, менять местами небо и землю, делать свой мир. Яркий. И в моменты плохого настроения картины были мрачными, руки сами тянулись к темным краскам, а в моменты хорошего его мир был ярким и цветным. Так появились зеленые листопады и голубые отражения свечки в оконном стекле.а мечта о глазах любимой жила всегда в нем… Это была главная мечта- нарисовать глаза любимой.
А потом в его жизни появилась она, его надежда, его звезда. И он знал, что у нее красивые глаза. Но не понимал, любит ли ее. Она была ему сестрой, другом, его счастьем.
       Аллейка, прохожие. Оранжевая трава на мольберте, значит, сегодня хороший день и в его мире счастливо.
И она едва касается плеча своего слепого художника , но он понимает, что это она стоит рядом.
- А сегодня на ужин твой любимый пирог.
-Сегодня какой-то праздник?
- Да, сегодня твой мир цветной. И пусть он всегда таким остается.
И в этот момент он ясно понял, что он знает, какие у нее глаза.. Голубые, ясные и светятся добротой.. Он представил их и понял, чего ждал всю жизнь.
Сегодня он не спутает краски, сегодня он нарисует ее глаза…
На небе появились тучи. Ветер гнал из-за города дождь…
Он встал, взяв ее за руку, и они пошли вдоль пыльной дороги…
Начался дождь. Вода попала на его небо и траву и цвета слились в единую палитру. Но яркую. И его реальный мир стал другим, таким похожим на сегодняшний картинный.
Шел дождь. Он его не любил. Но теперь это стало совсем неважным.