Спиваюсь

       Талантливым людям, не нашедшим себя в искусстве,
       не поверившим в свои силы и безвременно потерявшимся…


Я выключаю телевизор, я опять смотрю в окно.
Там, на улице, всё также – осень, дождь, ненастный день.
Мне до смерти надоела жизнь, повергшая в дерьмо,
Но не вижу я пока что каких-либо перемен.

На столе – стакан. Спиваюсь. Водка уж не лезет, но
Мне до этого особого нет дела.
Заставляю, веря в силы, что потеряны давно…
Боже мой, как это всё осточертело…

Ночь бессонна. Утро хмуро. День в тумане, во хмелю
Проплывает незаметно и противно.
Не пишу я новых песен, только молча лишь курю,
Вспоминая как всё раньше со мной было…

Да, спиваюсь. Скоро сдохну. И кому тут горевать?
Все забыли, отвернулись – чистоплюи!
И пускай всё так и будет, мне на них уже плевать.
Я лежу один и в ус себе не дую.

Только кто же виноватым остаётся?
       Как сказать…
Я – за то, что оказался слишком слабым?
Вы – за то, что так привыкли ничего не замечать?
Или жизнь, что не даёт всем нам пощады?

Много есть тому примеров. Только где же он – ответ,
Что картине сей помог бы разъясниться?
Вы, которые умнее, дайте верный мне совет:
Как в дерьме жить и к тому ж ещё не спиться?!

       16 августа 2000 года