Краски лета, Изумруд, желтея, опадают
Мой Милый Друг, тебя зову пройтись в любимый парк
Встречают нас смешные львы с курчавой головой
Ты дружески возьмёшь рукой их каменные гривы
Львы впустят только нас двоих в волшебный круг берёз
Пусть Серебром украшен мой висок
Ты смотришь на меня украдкой
Одни танцуем на площадке
Старинный вальс, чудесный сон
Твоя рука в моей руке
На раз, два, три кружимся в вальсе
Взметая Золото ногами
Опавших листьев на земле
Гляжу я прямо на тебя
И не скрываю восхищения
Как прежде кружится со мной
Девчонка с Русою косой
Опять дорога, лучшее лекарство
Моих душевных и телесных ран
И всякий раз в дорогу провожая
Забыла все свои дела мой Милый Друг, моя жена
Вальс
© Copyright: Владимир Нежинский 1, 2008
Свидетельство о публикации №108102601114
Свидетельство о публикации №108102601114
Рецензии
Удивительное ощущение: проза непреодолимо хочет стать стихами, музыкой , любовью... Давно не бывало такого состояния души. Спасибо.
Евгений Михайлович Барыкин 15.01.2010 14:30 • Заявить о нарушении
Евгений Михайлович Барыкин 15.01.2010 14:30 • Заявить о нарушении
Спасибо за тёплый комментарий. У меня, действительно, трудно понять, что это - проза или стихи. Стихами я их боюсь называть, текстами зову.
Владимир Нежинский 1 15.01.2010 14:47 Заявить о нарушении
Владимир Нежинский 1 15.01.2010 14:47 Заявить о нарушении