Быть может

Нам сочинят иные жизни, и камни нами назовут,
Но что мы делали на крыше, они вовеки не поймут...
Быть может мы чинили шифер, они найдут в том тайный смысл,
И наше в рифму, и без рифмы, они в талмудах растолкут.
Все наши блохи и прорехи, все наши радости и боль,
Они с таинственным успехом, сплетут в прелестнейшую роль.
И будут шелестеть купюры, стремясь кто в ложу, кто в партер,
И после звуков увертюры, святую ложь твердит суфлер.
Что в этом мы? До нас нет дела, мы только известь и песок,
Руками скульптора умело, прочерчен каждый волосок,
И вот кумир, творенье сплетен, в нём правды нашей ни на грош,
Но тем он всем и интересен, что люди верят, больше в ложь.
Так может побоку котурны? Трибуна, тот же эшафот,
Когда поэта лик, на водке, штампует ловкий доброхот.
Быть может, нам то, что за дело, что будет через сотни лет?
Быть может, только я хотел бы, чтобы меня, не клали в рот...
 
5 мая 2008.


Рецензии