На смерть матери

Никуда не сбежать, не деться
Боль такая…
Ох, беда! Ты стреляешь в сердце
Развлекаясь.
Надо мной пролетела, наспех
Болью дунув…
Ох, беда! Ты стреляешь насмерть,
Не подумав.
Ты всё ближе крыльями машешь,
Вырастая…
Для чего тебе жизни наши –
Нам оставь их…


Рецензии