Незрим и стремителен ветер дорог,
Чей голос так сладок, печален и тих,
Что греет усталость измотанных ног,
Навеки печать оставляя на них.
На тех, кто еще не в расчете с судьбой,
Чей меткий клинок не боится преград,
Воитель, приведший судьбу за собой,
Поднимет на миг стекленеющий взгляд.
В объятиях серых теней под Луной
Смыкаются цепи прозрачных оков
На тонких запястьях, сожженных войной…
Ничто, кроме крови, не точит клинков.
И снова бороться за отнятый свет,
И снова идти в переплетах дорог,
Лица не затронуть десятками лет,
И рунами крови исчерчен клинок.
Не жди меня. Мне не вернуться назад,
Дороги обратно давно уже нет.
Прости мне разбитый о волны закат.
Прости мне обрезавший песню рассвет…
Прости мне...
© Copyright: Ахэнэ Къора, 2008
Свидетельство о публикации №108102503016
Свидетельство о публикации №108102503016
Рецензии