Несколько строк о Мастере и Маргарите

 В песок...
 Сквозь сито...
 Так необратимо,
 но кто-то вновь предчувствием живёт,
 считая дни,
 что пролетают мимо,
 хотя он знает их наперечёт.
 Он понимает:
 там, за гранью комнат,
 за этой нездоровой тишиной
 есть женщина,
 что ждёт его и помнит...
 Как многим он обязан ей одной!
 Она одна
 от сотворенья мира,
 к ней грязь Москвы не липнет по весне.
 ...А где-то "нехорошая квартира"
 и кавалькада мчится в вышине.
 Грохочет бал...
 Играет вальсы Штраус...
 И кто-то Фриде подаёт платок...
 Но только ей на том балу казалось,
 что жизнь и смерть слились в один поток.
 ...Незавершенность древнего Писания...
 Каморка...
 Двое...
 Дальняя гроза...
 За преступленье будет наказание -
 нам Достоевский точно предсказал.
 Путь кавалькады
 вечностью отмечен,
 роман о жизни вышел без прикрас.
 ...И голос с хрипотцой:
 "Ещё не вечер...",-
 поёт.
 И верить заставляет нас.
 Ещё не вечер:
 кто-то чинит примус;
 ещё не вечер:
 для чего тужить?
 Лишь у бессмертья очень горький привкус.
 Нам до него с тобою не дожить.