Всем тем, кто уехал в 70-тые

Корчит ухо Европы
эмигранта Российского резкий аккорд,
этот строй – не холопы, –
офицерский эскорт!
Револьверной отдачей
белых клавиш упругая дрожь,
ствол к виску, наудачу, –
ты живой? Ну, так что ж?
Чей ты сын?
Твоё имя – Беглец? Нет!
Сколько взглядов косых
и непрожитых лет!
Над обрывом поэты
непокорных своих погоняют коней,
и не будет ответа
до скончания дней.

От Москвы до Парижа –
шаг шагнуть, два часа лишь всего-то весь путь!
Можно было б и ближе,
да не в этом же суть –
хоть Тикси, хоть Тулуза,
лишь бы только подальше от этих «Времён»,
да от лагерной блузы,
да от красных знамён!
Кто ты есть?
Может космополит?
И хоть есть, что поесть,
но душа-то болит.
Баритоном надрывным
пой кровавую слякоть Российских дорог,
пусть невскрытым нарывом
станет то, что не смог.

Неприкаянной сукой
в виртуальном пространстве души –
благовестные звуки
всероссийской глуши.
Что дано нам от Бога,
не продать, не пропить и не выкинуть вон –
с нами вечно Дорога,
да Малиновый Звон.
Что теперь?
Ностальгии беда?
И хоть верь, хоть не верь,
твою душу всегда
боль поруганных весей
вдохновлять будет снова на новый порыв,
неисполненной песней
пусть прорвётся нарыв!..