Ибелкин и Мяроховещ

Выпучив гляделки
и скроивши шиш,
дедушко Ибелкин
сочиняет стиш.

Одолел - нет мочи -
стихотворный зуд.
Дедушко бормочет,
буковки ползут...

Деду не по нраву:
конкурент возник!
"По какому праву -
думает старик -

ентот Мяроховещ,
трах его тах-тах,
замелькал, чудовещ,
во первых строках?

Ведь, сказать по чести,
прямо, не тая -
быть на первом месте
должен только я!".

И строчит, бедняга,
словно пулемет.
Стерпит все бумага,
схавает народ...

Поспевает овощ,
зреет виноград.
Дядько Мяроховещ
ничему не рад.

Эк, его ломает,
ажно спасу нет!
Дядько сочиняет,
он - большой поэт.

Чтой-то вдохновенье
нонче не пришло...
Кто сказал - уменье?
Главное - число!

У него - система,
у него - поток.
На любую тему
сочинит стишок.

К жопе лист прилипший*
для него - ха-ха! -
оченно приличный
повод для стиха.

Юмор потрясает,
мысли - глубоки...

Так вот и ваяют
наперегонки...

Ждет, как манны, виршей
весь честной народ.
Кто сегодня выше:
этот или тот?

Песенных сокровищ
ведают секрет
дядько Мяроховещ
да Ибелкин-дед.

Высоко взметнулись
эти два столпа...
Я брожу, сутулясь,
снизу, где толпа,

думая при этом
(тяжелы грехи!),
что "На смерть Поэта" -
славные стихи.

* - вариант для дам: "к попе лист прилипший"