Боль комкающаяся.
Теплые шерстяные носки.
Где глаза улыбающиеся?..
Бархатные южные где пески?..
Это уже стало болезнью.
Шизофренией наскучившей.
Душу – на острые лезвия.
Ей приятно быть мученицей.
Посмотрю «Мне не больно».
Который раз. Промолчу.
Сердце мое – на воле безвольное.
Обращается снова оно к врачу.
Прошепчу тебе тихо, из-за плеча.
На Монмартре - дожди и туман.
Нерв бежит и кричит сгоряча,
Отыскав вновь московский обман.
Это искошенное, изломленное.
Перегнутое, вырезанное из аппликаций.
И уже этой кровью довольное,
Позади – французские горы нотаций.
Лучше ему молчать.
В переулках, укутавшись тьмой.
Грозовая, выпачканная сажей, печать.
И сердце выпавшее,
за ночной горизонт,
в луны холодные,
перед девятой порой.
Ей приятно быть мученицей
© Copyright: Жюльет Валери, 2008
Свидетельство о публикации №108102403489
Свидетельство о публикации №108102403489
Рецензии