Новое письмо Печальке

Ну что, моя Печалька, как ты там?
Какие у тебя дела, заботы?
Какое кофе пьёшь ты по утрам?
Что ешь, когда придёшь домой с работы?

Из строгой блузки высвободив грудь,
На плечи старенький халат накинув,
Садишься у окошка отдохнуть,
Расслабить утомившуюся спину.

Уходят краски гаснущего дня.
Твои глаза блестят в закатном свете.
Ты, может, вспоминаешь про меня,
Когда и что мне на письмо ответить.

Экран компьютера мерцает у стены.
Вот только надо приготовить ужин…
О, как мне хочется в твои проникнуть сны,
Поверить, что тебе я тоже нужен!

В краю озёр и полноводных рек,
В стране, где всё разумно и надёжно,
Чего-то всё же хочет человек,
Чего и объяснить-то невозможно.

Есть у тебя здоровье, красота,
И дети есть, и ты довольна ими…
Но что-то всё-таки не то, и жизнь не та…
Не зря ведь у тебя – Печалька имя.

О, если б я тебя хоть чем-то мог
Утешить! Я бы выскочил из кожи.
И полетел бы – нежности комок –
К тебе, через моря, на дым похожий.

И, глядя на вечерний свет в окне,
Про ужин думая, про то, что надо сделать,
Ты чью-то руку ощущаешь на спине,
Прикосновение родного тела…