*** ( предрассветное, читая Цветаеву ) 24.10.08.
Неразгаданной тишиной,
Прорицаниями рокоча,
Льёт мелодию… боль стеной…
Скрипка… Скрипка в руках скрипача…
Он пророк. Он почти что бог.
Плещет… плещет, глаза закрыв,
В нас… и болью, как только мог?
Даже счастьем, о нём забыв…
Он играет… Нет, он – живёт…
Умирает. Живёт. Парит.
Он вне времени, что идёт.
И вне вечности, что молчит.
Ну, а мы? Ну, а мы… уйдём,
Когда кончит и оборвёт
В нас… Ну, а может и мы найдём
Тот полёт… Тот… его полёт…
И в полёте… к себе… уйдём…
Недостих. Поскрипи нам на скрипке, скрипач
© Copyright: Вячеслав Цыбулько, 2008
Свидетельство о публикации №108102401283
Свидетельство о публикации №108102401283
Рецензии