И снова стих ложится под перо,
Рождается строка, меняя слово.
В каком театре ты играл, Пьеро?
В Большом? Ну что ж, для многих это ново…
А где теперь твой самый лучший друг,
Который, помню, звался Буратино?
Ах, да… его вчера сразил недуг…
Не оттого ль тебе сейчас тоскливо?
Где девочка, которую любил?
Мальвина, с голубыми волосами…
Забыла, ты ж её в пруду топил,
Она лишь только хлопала глазами.
А верный пёс, издох в расцвете лет,
Глотнув из миски странные помои?
И ты Пьеро, всё ждёшь прямой ответ
Из-за чего в стране одни разбои?
Бомжом прописан старый Дуремар,
Горланит песни под чужим балконом…
Не нужно было гнать гнилой товар,
Предположив, что в жизни всё с «уклоном».
В нелёгком выборе: «не с нами» - против нас.
Мы все Пьеро, Мальвины, Буратины…
За нас играют в грязный преферанс,
Где люди, только фон большой картины.
23 октября 2008 год (2:06)
Сумасшедший театр
© Copyright: Маргарита Ткаченко, 2008
Свидетельство о публикации №108102300490
Свидетельство о публикации №108102300490
Рецензии