Li f e

Li(f)e

Как искрящимся оловом,
пламенем лавы
планета сама себя жжёт.
Белый пепел на голову
сыплет приправой
человек – он сам себе лжёт.

С бесполезной надеждой
тысячи радуг
рисуя в мирах мечты,
мы теряемся между
сотнями грядок,
где давно не растут цветы.

В темноте лабиринтов
рыщем годами,
уставшие в этом пути,
по насечкам чьим-то,
чужими следами
мы продолжаем идти.

Тех, кто рядом, толкая
в проходе узком,
стремимся ползти вперёд,
не гадая, не зная,
что в свете тусклом
там, впереди, нас ждёт.

Есть ли где человек,
с кем не будет тесно
в знакомых до боли стенах,
кто согласен навек
поделиться местом
в своих дорогах и снах?

Есть ли та, с кем тепло и светло
и ночью,
и в снег, и в осенний дождь?
Или это мираж из слов
и очень,
очень большая ложь?

Есть ли в мире туманном
правда такая,
чтоб сладкой была, как мёд?
Или в море обманов
о ней мечтая,
человек сам себе лжёт?...

30 августа 2008