Четверг ли, пятница

Четверг ли, пятница…
Октябрь вечерний. Грусть.
Грешные сестры каются.
Хоть и поздно, но каются, пусть…

Одиноко. В этом мире огромном.
Где огни над Москвою-рекой.
Магистрали в крутых поворотах.
И тихий душевный вой…

Это бой, бой неслышный.
Над крышами домов городских.
Мне друзья телеграммы пишут.
Пишу, разжимая свои виски…

Тихо Стинг напевает. Меланхолия.
Время ассоциативное, иное.
Жизни моей все это стоило?..
Стоило. И Нечто – кроме.

Глиняная чашка в побелке.
Чай зеленый с яблоками вымоченными.
На столе – фотография белки,
И нервы, давно уже вывинченные.

Вспоминаю Петербург. Город любимый.
Канал Грибоедова. Мирный книжный.
Кофе с корицей, душистой ванилью…
И я. На полке – пока что нижней.

Остров необитаемый. Васильевский.
Проспекты широкие. Подводные лодки.
Дороги окутаны теплою силою.
Окна домов – сумрачно-зоркие.

Наличная. Дом двенадцатый.
Совсем родные уже места.
Взгляд исподлобья – застенчиво-радостный.
Шагомером считаем до ста.

Там где-то мечта моя притаилась.
В заводи Финского залива.
Каждую ночь мне снится,
А, хотя, я уже говорила.

Тепла не хватает. Греемся кипятком.
Грезим за полночь о странах далеких.
Виржиния Вулф. Редкий том.
Франция – в стихотворных строках.

Я хочу здесь сказать «спасибо»
Жизни за то, что свела Петербург
С мостом, где Москва в унынии,
С кругом верных ему подруг…