Пыль клубится на дороге,
Вихрь в столб её поднял
И травинки тяжко дрогнут,
Кувыркаясь в свете дня.
Сбавил ход, гляжу на чудо,
Заворожен красотой.
Как пришёл он неоткуда,
Разбудив степи покой?
Уж стою, а он всё ближе,
Набирает оборот,
Пыль с дороги прямо лижет,
Я за кепи, дрянь, сорвёт!
Не дошёл, свернул на поле
И соломой зашумел,
Словно дождь по нашей кровле,
Всё поднял с земли, пострел.
А потом внезапно стихнул
И солома улеглась.
Перепёлка, в кусту пикнув,
Видно в гости собралась.
Пыль с лица платочком вытер,
Вспомнил жизненный удел -
Сколько ж был я возле "вихрей"?
Слава Богу жив и цел.
Пыль...
© Copyright: Иван Клюев, 2008
Свидетельство о публикации №108102303002
Свидетельство о публикации №108102303002
Рецензии
Так все образно, словно картина художника, написанная маслом на холсте
Марина Синотова 28.10.2008 01:35 • Заявить о нарушении
Марина Синотова 28.10.2008 01:35 • Заявить о нарушении
Ой, Маша, расхвалила до приятного, спосибо. С уважением.
Иван Клюев 01.11.2008 13:31 Заявить о нарушении
Иван Клюев 01.11.2008 13:31 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.