На безверии кнут, как пряник,
И улыбка, ухмылки смех,
Номер люкс, да на дне Титаник,
Мягко стелют, но жёсткий мех.
И слова, всего оправдания,
Нерешимости собственных дел,
И цветы, только знак увядания,
И колчан без наличия стрел.
На безверии, рак не щука,
В струях вод не спешит вперёд,
Потому и Душе лишь мука,
И Любовь не награда, а гнёт.
На безверии кнут, как пряник...
© Copyright: Кевин Волте, 2008
Свидетельство о публикации №108102200961
Свидетельство о публикации №108102200961
Рецензии