Когда б вы знали, из какого сора...
действительно, а как же вам не знать?!
Из мусора, ошибки и повтора
рождается, порою, благодать...
Рождается - исчезает там же,
в забвенье, хламе, мути и бреду...
Эй, там, на башнях! Вы скажите страже,
что я лишь сор из города несу...
В моих руках - обрывки и осколки,
потерянные кем-то страх и боль,
цветок завядший, лужа, недомолвки,
забытый друг, загубленная роль...
Дорогу осень превратила в кашу,
и мелкий дождь царапает лицо...
Мой жалкий вид пускай отвадит стражу -
я принесу вам мусор на крыльцо.
Когда б вы знали, из какого сора...
© Copyright: Маша Захарова, 2008
Свидетельство о публикации №108102204581
Свидетельство о публикации №108102204581
Рецензии