Свой портрет

Я вам рисую свой портрет
Без ретуши без лаковой.
А за спиной стоит лес лет,
Где столько было всякого.
Я этот лес в себе несу,
А если устаю нести,
Хожу бродить в моём лесу
По тонким тропкам Памяти.
Вон той тропинкой детство шло
В обнимку с горькою бедой,
На той мне сердце обожгло
Любовью первой, молодой.
А там рожала я детей,
О них Господь меня просил,
А там хватала я плетей
От жизни, бьющей что есть сил.
А той тропой гурьбой мы шли...
Давно... А будто бы вчера...
В костре сухие ветки жгли,
И пели песни у костра.
И отступала темнота,
И искры рвались к облакам,
И лес качался песням в такт,
И подпевала нам река...
Я эти песни берегу,
Не забываю ни на час,
И всё спешу, и всё бегу
На встречу у вокзальных касс...
Потом мы едем два часа
Для встречи с лесом и рекой,
Туда, где птичьи голоса
Вступают в спор между собой..
Я с теми песнями по дням,
Как в волнах жизненным плыву –
Они баюкают меня,
И твёрдо держат на плаву...
Их запою - и вдруг решу
Что не давалось долго мне...
И всё бегу, и всё спешу,
И бьёт гитара по спине.
Я эти песни вам пою,
Чтоб вы могли их сохранить.
Нижите их на жизнь свою
Бесценным жемчугом на нить,
А чтоб ушла из сердца тень,
Забрав с собой и боль, и страх,
Вы этот жемчуг каждый день
Носите на своих сердцах.
А я дарю вам свой портрет,
Без ретуши без лаковой,
И лес из многих-многих лет,
Где столько было всякого.
Где всё имеет свой конец,
Но с жизнью не кончается,
И этот жемчуг для сердец,
Что песней называется.