Вино

Комма
Красное как кровь вино,
 стекло в пустой бокал.
 Погибшая любовь,
 и прежний всё накал.
 Рубиновые капли
 на белоснежной коже.
 Упали и зачахли.
 Так больше быть не может.
 Вены просят их вскрыть,
 чтоб пролить кровь-вино
 и чуть-чуть осудить.
 Им уже всё равно.
 Холодный атлас кожи.
 Под ним струится яд.
 Ты скажешь: "быть не может..",
 потупя винный взгляд.
 Медленной смерти
 белый бархат крыло
 в слепой круговерти
 спускает на дно.
 Ты убей меня нежно,
 ведь тебе всё равно.
 На коже белоснежной
 красное как кровь вино...


© Copyright: Комма, 2008
Свидетельство о публикации №108102201046
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Комма
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Комма