тёмное...

Ты абсолютно не веришь, что кому-то нужны слова,
Но совершенно не знаешь, что с ними делать в своей голове,
Они щекочут и колют, будто ступни трава,
Что чьей-то странной причудой рассыпана по земле.
И ты тихонько шепчешь, словно вытер у раны кровь,
И заговором этим врачуешь собственный же недуг,
Ты вторишь тем немногим, что проповедовали любовь,
Хоть безусловно знали, что неминуемо их распнут.
И снова ночью с тобою рядом закурит смерть,
Чуть постоит, махнёт рукой и уйдёт во тьму,
А в подворотне от страха или устав терпеть,
Протяжным воем дворовый пёс отпоёт луну.
Кому-то больно, а кто-то просто уже привык,
Тупея кутаться в собственный колкий страх,
А в отражение твоём глядит на тебя старик,
Напоминая, что ты не более, чем просто прах.


Рецензии
Долго сидела и смотрела на мигающий курсор. Поймала себя на том, что просто беседую с тобой мысленно - очень многое захотелось сказать, спросить у тебя. Это, наверное, уже шиза)

Для нас (чудиков-поэтов) эмоции как воздух, они помогают писать. Не обязательно хорошие и радостные, но и грустные и отрицательные. Не обязательно настоящие или прошедшие. Мы можем придумать их для себя, и можем додумать каждую мелочь настолько, что выдумка становится реальностью на какие то мгновения.

Мне понравился стиш, Юр. Очень. Но мне так не хочется, чтоб ты примерял на себя эти стихи.

С теплом, Ирина

P.s. Кстати, Юр. Мне очень понравился твой последний рассказ. Очень интересная идея. Здорово)

Гриценко Ирина Сергеевна   21.10.2008 09:05     Заявить о нарушении
Спасибо:) а побеседовать можно и не мысленно, благо возможность есть:)

Юрий Зырянов   21.10.2008 10:04   Заявить о нарушении