Неотправленное письмо

Все просто, родная, мучительно просто. Я - будто живая, но это не так. А как толковать мне все эти вопросы, когда заблудилась в своих тупиках?
 
Все вертится, крутится в бешеном танце. Кругом и повсюду одна кутерьма. Что сделать - уйти, или, может, остаться? Зачем оставаться, когда не нужна?

Родная, все круглое, словно планета. Куда ни пойдешь - воротишься назад. И вправду - светло там, где не было света. А там, где он был - потемнело в глазах. Что это - беззвучное облако боли? Родная, кто руку протягивал мне, когда умирала без силы, без воли, от страха пыталась укрыться во сне? Топила в вине, разрывала на части, чтоб только простили и не было вновь безумной тоски. Чтоб вернуть свое счастье, любить и поверить в святую любовь.

Зачем я нуждаюсь в советах и спорах? Зачем наблюдаю изящество рук? Зачем эти мысли, зачем разговоры, коль жизнь, как планета - лишь замкнутый круг.

Родная, прости, я сегодня устала, поэтому все говорю, говорю. Я просто не знала, что речь - это мало, что словом не выразишь горечь свою.

Не нужно обид, ты прости меня, слышишь? Куда я пойду, если дверь на замке? Не буду летать, и не нужно мне выси - довольна останусь синицей в руке...

Письма не закончу - сожгу, не отправив. Не плачу - ни сил больше нету, ни слез. Прости меня, милая, даже не знаю как все это я написала всерьез...